Recessione

C’erano per strada

fra le ossature arrugginite

di vecchi cancelli
campestri

fiori di marzo, il convolvolo,

una quadriglia di margherite

e un’aria di festa

alpina, vino

alla spina e griglia.

Era l’Italietta bella.

Sono bastati vent’anni

a spegnere le radioline,

l’oste delle cantine

e tutti i canti,

la placida conversazione

a fine messa, i tintinnii

di tazze al bar della stazione.

Un fuoco veniva

dai giovincelli,

cenni di poesia ingenua,

un senso teso di
estasi muscolare.

Lenti sui marciapiedi

procedono ora i vecchi,

uguaglia la loro speranza

quella dei trentenni

senz'ansia espansiva

e gonfi come rami secchi
alla deriva.